Un murmure à peine
Un souffle des yeux
Un corps qui s’évapore
Une idée qui se consume
Et cette odeur d’enfer
Qu’on imagine être celle de la mort…
De cet impassible à venir
Cette impasse assassine
Où adossé à tous mes murs
Peu importe ma déraison
Je me ferai volontiers fusiller
Pour tous les interdits
Pourvu que tu me tiennes la main…
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