Je marche de mémoire dans des pas laissés sur la poussière fine de mes souvenirs. L'automne est impressionniste. La nuit a étouffé le jour prématurément, une pluie fine délave les dernières couleurs bigarrées avant que le paysage se dénude de ses dernières parcelles de vie.
J'y erre pour qu'un peu de poésie dilue ma rage… une de ces nombreuses colères incontrôlables qui s'abreuvent aux incertitudes et aux maladresses de l'adolescence.
D'ailleurs, je respire mieux, plus sensible aux effluves boisées qui émanent d'une terre détrempée. Un vent léger m'arrache des frissons et souffle, une à une, les lumières des quelques maisons sur le Chemin du mont Granit. Des rêves se glissent déjà sous la couette chaude et rassurante de la pénombre.
Je m'arrête un instant au coin de la 9e rue… Ma ville utérine s'étire langoureusement, en bas, dans la vallée, la tête et les pieds posés entre les haldes d'amiante…
Je grimpe l'escalier en colimaçon derrière mon chez moi d'adoption. Sa réverbération métallique me ramène à la musique du présent et à un printemps frileux et pluvieux. Je souris… Ce matin, j'ai aussi beaucoup marché dans ma tête!
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