En 2011 Je nous souhaite d'être…

Des cueilleurs de perles

Malgré les marées noires

Des récupérateurs de délinquance

Dans un monde lisse et formaté

Des rêveurs de lendemains

Dans des aujourd'hui amnésiques

Des créateurs de riens

Dans le grand tout économique

Des musiciens de si grands silences

Que même leurs bruits acouphènes se tairont

Soyons fous

Pas cons

Soyons doux

Pas mous

Soyons nous

Malgré tout!

BONNE ANNÉE!

Norditude…

Je t'attends

Telle une odeur

Criante d'enfance

Parfumée

De la rondeur

De tes paysages

Je me nourris

À même la lumière

De tes étoiles

Affamé

Jusqu'à l'infini

De tes trous noirs

Je m'assoiffe

À force de désirs

De tes déserts

Saoulé

Jusqu'à me noyer

À ta mer amarrée

Y'a plus de saisons!!!

Montréal, 1er décembre

50 mm de pluie, 10° C

Région d'Épinal, étang de la Comtesse, France

(merci à Hubert à qui j'ai emprunté une photo sur http://hubertimage.blogspot.com/)

Faute de mieux!!!

En attendant que les anges

Qui décomposent l'éternité

Épèlent ces mots qui m'échappent

Et qu'il pleuve des moments de grâce…

Mon elle

Que son âme soit à la pluie

Ou qu'elle rayonne

Comme la lune sur une mer infinie

Elle danse… elle danse…

La vie alors se fait fluide

La lumière a son parfum

L'espace se moule à ses formes

Et le bonheur se met en mouvement

Au dernier moment!

Un matin à la gorge serrée

Sec comme un dernier souffle

Son regard embrouillé de trop de vie

Étranglé par un silence assassin

Se cherche une image significative

À emporter dans son éternité

Autres couleurs d'automne

Les couleurs chaudes, légères et sensuelles de l'été dansent une dernière fois sur les cordes à linge du quartier avant d'être remisées, un temps, à l'abri des frissons à venir…

Sortir du rang

Infatigables

Ils allument des feux

Au-dessus des récifs

Naufrageurs d'une culture étale

Dont les comptables

Régulent les marées

Aux chants des sirènes

Qui font tant bander et mouiller

Avec leurs arts viagra

Et leurs prestances acouphènes

Ils préfèrent la rumeur des angoisses

Celle des âmes qui grincent

Des cœurs arythmiques

Des esprits atypiques

Des silences inspirés

Increvables

Ils sont nos insomnies

Nos défibrillateurs d'ennuis

La médecine de brousse

D'une diversité

En voie d'extinction…

Témoin involontaire

Des nuages

Papiers buvards

Absorbent

Les lumières de montréal

Et filent

En coup de vent

Dans la nuit sans lune

Sur une voie de service

De la voie lactée

Chemin faisant...

Le dos voûté sous les nuages

Ses yeux marchent sur les feuilles

Sans y trouver malgré les couleurs

Une étincelle pour allumer son matin

Ses nuits agitées pleines de cris

Ont égaré la clé de ses songes

Ses jours endormis et engourdis

Le transforment lentement

En un fantôme qui n'effraie que lui-même

C'est déjà lourd et parfois si long

D'avoir quatorze ans!

Carnets insomniaques (4)

Sans doute faut-t-il avoir une haute estime de soi-même pour s'enfermer la tête dans un coffre-fort lorsqu'on fait du vélo…

Carnets insomniaques (3)

Attention aux idées, elles peuvent nous donner à penser voire même à rêver!

Vaudrait mieux néanmoins éviter de les cultiver en les attachant aux idéologies, elles pourraient bien alors étouffer ce jardin qui alimente notre liberté…

Carnets insomniaques (2)

La lumière drue des lampadaires
Pleut à verse sur d'absents parapluies
Ceux d'insouciants retardataires détrempés
D'une ondée pourtant annoncée

Leur souffle s'émiette
À maudire tous les météorologues
Plutôt que ce grain de sable
Qui trouble leur mémoire
Celle qui ne retient plus
Dans ce cas comme dans bien d'autres
Que ce qu'ils veulent bien entendre…

Carnets insomniaques

Qui n'a pas ressenti le vertige

De regarder un ciel étoilé

Et d'y retrouver ce même abîme

Qu'il ressent au fond de lui-même?

Qui n'a pas alors été tenté d'y échapper

En s'appuyant sur le rempart des dieux

Plutôt qu'en choisissant le fragile équilibre

De la quête insatiable de sa liberté?

Si pressés!

L'avenir nulle part

Le présent tout le temps

Le ciel inhumé

La terre peut-être

Cul par-dessus tête

Toujours à bride abattue

Ne plus savoir se poser

Et pas de lieu pour le faire

Aimer malgré tout

Pour toute éternité

Sans penser aux fins du monde

Qui s'accumulent au revers du temps

Carnets à rebours d'un flâneur impénitent (6)

Le paysage ici ce n'est pas rien

S'est dessiné à coup de météorite

Autrefois de grands voiliers

Qui sentaient bon les bois exotiques

Marchaient le fleuve jusqu'à Baie St-Paul

Avec sur leurs dos des touristes

En quête d'exotisme nordique

Des voyageurs qui se parfumaient

De richesse et de suffisance

Aujourd'hui on coure à toute vitesse

Des sentiers asphaltés si bien dessinés

Qu'ils arrivent même à contourner la vie

Et le temps sans compter

de ceux qui l'habitent

Ceux qui savent encore ce qu'elle goûte

Plutôt que ce qu'elle nous en coûte!

40° à l'ombre

Un début septembre fiévreux

Avec ses soleils plombés

Et ses nuits saunas

Une nature qui ramollit

Respirant avec peine

Un air rare sale et embué

Et puis cette nuit

Un orage enfin

Lui aussi tout mou

Avec ses sons et lumières

Tout en rondeur et éclaboussures

Plutôt que ses habituels

Jeux de sabre

Et ses tambours

Roulant la charge

N'empêche ce matin

On respire mieux

Météo: avertissement d'orage!

Comme une île abandonnée

Au cœur d'un corps déporté

Ta vie déboussole

Tes désirs s'emballent

Ton esprit bafouille

Des regrets d'exilées

Et tu meurs de lenteur

Dans l'œil d'un ouragan

Carnets à rebours d'un flâneur impénitent (5)

(toutes les photos des carnets sont de LG ou de Sophie P.)

Si je devais

malgré moi

mourir un jour

déposez-moi

au bord du Saint-Laurent

Que sa rive

soit ma dernière empreinte

sa respiration

mon ultime musique

Comme oraison

le chant attendri des baleines

puis pourquoi pas

que chaque marée

vous rappelle à mon bon souvenir

Pour pierre tombale

érigez-moi un phare

avec pour inscription

sa corne de brume

afin que ceux que j'aime

échappent au naufrage

Carnets à rebours d'un flâneur impénitent (4)

Les marées de mon fleuve-mer

Vous échouent parfois

Sur une de ces îles

Qui a tant erré

Qu'elle a le fini lisse

Du bois flotté

Et comme ciel étoilé

Des éclats des galets humides…

Carnets à rebours d'un flâneur impénitent (3)

(nous y avons posé le pied)

Des airs de rien

À hauteur de toundra

Se faire le pas léger

Par respect pour l'éternité

Que la vie prend ici à s'enraciner

Avancer là où nos yeux marchent

En suivre les sentiers sinueux

Jusqu'à retrouver ses origines

Entendre les millénaires d'une terre

Le pas des avant

Leurs prières païennes

Leurs sacrifices consentis

Puis le bruit des conquérants

Pour les effacer

Jusqu'à ce qu'ils deviennent

Et nous après

Des exilés de l'intérieur

Paysages arides mais résistants

Où l'on devine toujours

La rondeur de la terre

Carnets à rebours d'un flâneur impénitent (2)

(vue d'un sentier du fjord du Saguenay

trouvez le voilier)

Des falaises mange ciel

Des sentiers si minces

Que le vide les bouffe à la montagne

Des contrebas mer et ciel

Des monts dessinés

À grands coups de crayon irrévérencieux

Avec des arbres comme plantés là

Par un peintre fou

Sur des pentes si abruptes

Que la vie s'y grafigne une survie

Le jour s'y essouffle plus vite

Sa géographie se drape d'embruns

Ses nuages se font "paysagivores"

Il y règne bientôt

Un silence minéral

Et une quiétude végétale

Avec soudain cette envie d'ailes

De planer sur les courants

Mouvants de son corps salin.

Carnets à rebours d'un flâneur impénitent (1)

(détail d'un graffiti sur un mur d'Hochelaga)

J'adore le corridor des arrivés

Moins celui des départs

Surtout quand ce dernier

Sous-entend qu'un "nous"

Doit redevenir deux "je" !

Nous voilà donc au bord d'une infinie tristesse, néanmoins sans vertige parce qu'un rempart nous empêche de perdre pied…

Dans une galaxie près de chez moi...

Histoire d'oublier que nous en sommes à compter les heures plutôt que les jours... un peu d'humour!

(photos de LG et Sophie P. prises autour de "chez nous")

Des noms prédestinés???

Et tant qu'à être près des pompes funèbres... De petits souvenirs avant de repartir?

En passant...

(photo LG - vieux port de Montréal)

Parce que je vous aime bien…

Parce que je marche des jours heureux

Silencieux

À ramasser des cailloux

Qui deviendront peut-être des mots…

Je vous laisse en attendant

Encore ceux de Nicolas Bouvier…

Extraits

Love song 1
Un peu de gris, un peu de pluie
Et c'en est déjà presque trop
Il faut chanter si bas pour t'endormir
Circé du bord des larmes

Frêle et fragile comme tu l'es
Parfois je me demande
D'où te viennent ces largesse d'ombre
Et dans quels jeux silencieux tu t'égares
Avec cette soie dévidée dans le noir
Sans doute ne sais-tu pas toi-même
Pour quelle lumière inconcevable
Tu as préparé tant de nuit

Auberge aveugle du chagrin
Ouverte et jamais pleine
Mon beau bémol
Ma douce haine

Ton secret, tes couloirs
Tes veines
Où j'habite et retiens ma voix.


« Pour une raison ou une autre, il peut arriver qu’on arrête la voiture et passe la nuit dehors. Au chaud dans une grosse veste de feutre, un bonnet de fourrure tiré sur les oreilles, on écoute l’eau bouillir sur le primus à l’abri d’une roue. Adossé contre une colline, on regarde les étoiles, les mouvements vagues de la terre qui s’en va vers le Caucase, les yeux phosphorescents des renards. Le temps passe en thés brûlants, et propos rares, en cigarettes, puis l’aube se lève, s’étend, les cailles et les perdrix s’en mêlent... et on s’empresse de couler cet instant souverain comme un corps mort au fond de sa mémoire, où on ira le rechercher un jour. On s’étire, on fait quelques pas, pesant moins qu’un kilo, et le mot «bonheur» paraît bien maigre et particulier pour décrire ce qui vous arrive.

Finalement, ce qui constitue l’ossature de l’existence, ce n’est ni la famille, ni la carrière, ni ce que d’autres penseront de vous, mais quelques instants de cette nature, soulevés par une lévitation plus sereine encore que celle de l’amour, et que la vie nous distribue avec une parcimonie à la mesure de notre faible coeur.»
Nicolas Bouvier, L’Usage du Monde


«L'odeur de melon n'est bien sûr pas la seule qu'on respire à Belgrade. Il y en a d’autres, aussi préoccupantes ; odeurs d’huile lourde et de savon noir, odeurs de choux, odeurs de merde. C’était inévitable ; la ville était comme une blessure qui doit couler et puer pour guérir, et son sang robuste paraissait de taille à cicatriser n’importe quoi. Ce qu’elle pouvait déjà donner comptait plus que ce qui lui manquait encore. Si je n’étais pas parvenu à y écrire grand-chose, c’est qu’être heureux me prenait tout mon temps. D’ailleurs, nous ne sommes pas juges du temps perdu.»
L'usage du monde

Sur les pas de nicolas bouvier…

Les jours de pluie

Pour voyager ni lourd ni pressé

Je fréquente ces jours-ci nicolas bouvier

Des mots qui se déposent en douceur

sur la respiration du temps

qui donnent des ombres à l'espace

Et ce regard qui scanne ces valises

Que nous traînons tous en soi

Immobiles ou agités

Hier comme aujourd'hui…

Extraits

« La musique comme la lumière ou la souffrance n'a pas de patrie. Depuis des millénaires on entend dire qu'elle est la mère de tous les arts.
(…)
Tout ce qui est conscient au monde est aussi harpe qui vibre, en majeur ou en mineur, dans l'encens et la pourpre ou dans les cris et le sang.
Cette mère universelle n'accepte pas que ses fils nantis écrasent ses fils déshérités.
Elle est plus forte que les écluses que nous avons construites par ignorance ou aveuglement pour séparer Bach de Fats Waller, Yehudi Menuhin de Ravi Shankar (…).
C'est la meilleure boussole dans nos vies transitoires et c'est aussi le meilleur apprentissage de la mort.
Cette musique-mère suit chaque battement de chaque cœur jusqu'à la dernière ronde et jusqu'au silence. De tous les remèdes que cette planète bleue où nous vivons nous offre, la musique est le seul à être également partagé. Peu importe qu'on soit de ceux qui la donnent ou de ceux qui la reçoivent.»
Le hibou et la baleine

«L'écriture naît d'une illusion: illusion que je suis meilleur que moi-même, plus pénétrant, généreux et sensible. Illusion aussi que je suis capable d'écrire. Lorsque cette illusion est maintenue assez longtemps —comme un révélateur qu'on porte à température— elle devient réalité, j'écris et je m'ajuste aux exigences de l'écriture. L'écriture c'est mon théâtre et si je ne sais pas toujours comment la pièce commence, je sais par contre qu'elle finit bien.»
Le vide et le plein

«Si l'on comprenait tout, il est évident que l'on n'écrirait sur rien. On n'écrit pas sur: deux + deux = quatre. On écrit sur le malaise, sur les sentiments complexes qui naissent de deux + deux = trois ou cinq.
Ainsi, le voyageur écrit pour mesurer une distance qu'il ne connaît pas et n'a pas encore franchie.»
Le vide et le plein

Carte postale...

Notre pèlerinage amoureux se poursuit avec parfois, pour les urgences, un coup de main haut placé!!!

Les heures longues

En attendant celle
qui me donne chaque jour
le goût de mourir un peu moins...

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(merci gaston miron pour tes mots...)